Две весны назад была такая история. Выпила и проснулась в доме своей роковухи в графстве Сари. Башка трещит. Мобильник хер знает где. Спускаюсь вниз. Там мальчик лет тринадцати. В очках. Серьезный. Читает Пушкина.

"Старина, - говорю, - мобильник мой тут не пробегал?"
"Он, наверное, у папы в спальне, - серьезно отвечает мальчик и с легким сарказмом добавляет, - мне кажется, я вчера что-то слышал".

Я в ступоре. Мальчик смотрит на меня сочувственно и говорит: "Вам что - минералку, фанту? Папа обычно фантой с утра.... Вода от огурцов жалко кончилась"