December 4th, 2009

божена

Пардоньте

Братцы, у меня иногда маленькие фотографии не сохраняются маленькими, и постятся большими. Простите бога ради, я сразу убираю, когда так получается. Почему-то в превью не видно, что фокус не удался, вроде -- все ОК, маленькие. А как посмотришь пост -- так выноси святых. Милль пардон. Не по причине неуважения, а по причине техдебилизма.
божена

Стишки

Готовлюсь к поэтическому турниру с олигархом. Трепещи, банкир, я тебя победю!

Перечитываю Евтушенко. Отличный поэт. Хороший. Лунгины убеждали, что плохой, что слишком выговаривает все. Я понимаю, что имелось ввиду -- мысль торчит, как пружина из матраса. Ну да, выговаривает. "При каждом деле есть случайный мальчик", -- выговорил. "И кто же, как не мы, любимых превращает в таких, каких любить уже не в силах мы".
"За тридцать мне. Мне страшно по ночам.
Я простыню коленями горбачу,
лицо топлю в подушке, стыдно плачу,
что жизнь растратил я по мелочам,
а утром снова так же ее трачу.


У Евтушенко нет ни одного стихотворения, которое бы мне нравилось целиком. Мне нравятся отдельные строки. Куплеты. Но те, что нравятся, нравятся очень. Вот, например. "Почему иду я по руинам самых моих близких, дорогих, я, так больно и легко ранимый, и так просто ранящий других?"

Интересно, почему у него нет ни одноо цельно-хорошего стиха? Нецельность натуры?

А вот любовь товарища банкира к Вознесенскому, вот уж этого я точно понять не могу.
божена

Продолжаю перечитывать любимое к турниру

Два лбимых советских поэта -- Шпаликов и Самойлов. Это Самойлов.

Круг любви распался вдруг,
День какой-то полупьяный.
У рябины окаянной
Покраснели кисти рук.

Не маши мне, не маши,
Окаянная рябина!
Мне на свете все едино,
Коль распался круг души.

Ну, и "Из детства" -- тоже мое любимое. "Я маленький, горло в ангине", которое.
божена

Текущее

Дни становятся все сероватей.
Ограды похожи на спинки железных кроватей.
Деревья в тумане, и крыши лоснятся,
И сны почему-то не снятся.
В кувшинах стоят восковые осенние листья,
Которые схожи то с сердцем, то с кистью руки.
И огромное галок семейство,
Картаво ругаясь,
шатается с места на место
Обычный пейзаж! ....Так хотелось бы неторопливо
Писать, избегая наплыва
Обычного чувства пустого неверья
В себя, что всегда у поэтов под дверью
Смеется в кулак и настойчиво трется,
И черт его знает - откуда берется!
Обычная осень! Писать, избегая неверья в себя....

... Любовь завершается браком
А свет торжествует над мраком.