December 1st, 2009

божена

(no subject)

Ночью в Мосту опять читали стихи. Я не пустила за стол незваную девицу, в итоге, сохранила компанию. В прошлый раз эта же незваная девица нам конкретно помешала читать друг другу стихи, компания разрушилась. В этот раз -- все-таки почитали узким кругом. И оказалось, что один мой светский приятель знает наизусть мое любимое стихотворение про войну. Удивительно -- такое вдруг родство неожиданное. Как было бы хорошо, чтобы мой любимый человек знал бы все те же стихи, что и я. Но почему-то это никогда не совпадает. Стихи с одним, постель -- с другим, тепло -- с третьим, помощь - четвертый.


Когда на смерть идут,- поют,
а перед этим можно плакать.
Ведь самый страшный час в бою
- час ожидания атаки.

Снег минами изрыт вокруг
и почернел от пыли минной.
Разрыв - и умирает друг.
И, значит, смерть проходит мимо.

Сейчас настанет мой черед,
За мной одним идет охота.
Будь проклят, сорок первый год,
ты, вмерзшая в снега пехота.

Мне кажется, что я магнит,
что я притягиваю мины.
Разрыв - и лейтенант хрипит.
И смерть опять проходит мимо.

Но мы уже не в силах ждать.
И нас ведет через траншеи
окоченевшая вражда,
штыком дырявящая шеи.

Бой был коротким.
А потом глушили водку ледяную,
и выковыривал ножом
из-под ногтей я кровь чужую.